Catégorie : Niver

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Monde perdu ici-même

J’écris sans crainte
De ce monde ici-bas, perdu
Dans sa honte d’être ce qu’il est
Parmi nous la peur, fin du néant

Sans peur de contraindre
L’affamé ou l’innocent
La femme ou l’enfant
Qui pleure sans fin

Mourant de peur dans son oubli
Fini de vie démente, cruellement
Il est las substantiellement typé
D’un retour du destin

Si sa substance surgit
Scintille au centre du ciel
Finalement fouissant sous les frênes
Au foisonnement puéril des staphes

La lettre suivant dans son esprit
Tapée ici pour moins
De crainte d’être oubliée
Sans trop penser à cela

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Tentative d’usurpation de moi-même

D’où vient la crainte de l’usure
Passion des cœurs, passion dans l’infini
Façon facile de dure «We Are Us»
Eurent passion pour exprimer leur peine

L’idée futile que fit le singe
Dans sa continuité disgracieuse
Nous prit et fit sa tente
Active dans une expression profonde

Une généalogie montrant le lien
Entre l’usure et la passion
Fit de deux esses un thé, le manqua
Le blanc disparut, devint usurpation

Il tenta aussi bien que mal
De s’appliquer à autrui que néant
Mais ce fut tentative vaine
Je restai ce que je suis toujours.

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Adaptation

Il est contact
Sans tout et
Inapte à la vie
Éphémère
Innocente
Constamment.
La douleur et
L’espoir
de la vie inhérente.

—

Instigateur du bien
Sans mal
Adapté au non-sens
D’une vie éphémère
Innocente
Constamment sujette à
La douleur et à
L’espoir
Inhérent.

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Plain text

Certain de vie passée
Appuyé au mur froid
Les couleurs surgissent
Tirées d’un journal
Jour frais du nal
Du jour présent
Dont on a pris mot
Pour voir surgir du néant
Images diverses
Sans lien direct
Mais cherchez un peu vous trouverez
y des trous de pareil
Semblable congruence
Venue de loin
Insaisissable mais
Inscrite sur le papier
C’est certain

Puis vient textuel
Sans joint
Ni lien
Différent

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Révolution

Non.
Inutile d’insister, ça ne passe pas
D’aucun diront la raison immobile
Mais eux on pourra les dire imbéciles
Car c’est le début de la fin
Et l’arrivée du départ
L’intérêt du gain absolu, de la langue
Du sexe sans honte et sans limite
Venant épicer ta vie dont les résultats
Restent insaisissables

Le goût d’en finir, non pas de la vie
Mais de l’inutile
Les mesures de guerre contre
Ce qui ne sert
Un régime absolu, un test de conscience
La fin du monde n’est pas
Ce que l’on pense et permet l’éveil
De la révolution
Vers le mieux
Utile ou au moins intéressant
Le non-ridicule
Le drôle, vraiment.

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Insatisfait

Le temps se plaint de nos idées
Il faut toujours recommencer
Assis dans la crainte de demain
C’est nul comme on a peur

Quoi que nous fassions
L’erreur est toujours en un point
Il y a toujours au moins
Un à qui ça ne fait pas

C’est parfois ton âme
Ou la mienne qui pleure
Horreur du projet
La lumière éteinte

Le temps passe
Ça marche pas seul
Ça marche pas
Laisse donc faire
Chu tanné.

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Un écrivain

Joyeuses ténèbres n’ayant peur que du vide
Affreuse ridicule trouant le gras du bide
Travaillons dans la joie à tout scraper encore
Pour détruire qui commence à être le plus fort.

Chorégraphie du bord faisant bouger le dur
Couplet d’un chant hideux faisant trembler le mur
Mode de vie futur n’étant pas corrompu
Les chevaux de combat dont les ailerons puent.

Indice obligatoire montant le débat
D’un sens dons le refuge est, plein d’idées, bas
Introduit à l’entente d’un texte radieux
Dont le contenu même n’est vraiment pas mieux.

Que la noirceur totale que tient celui-ci
Par ses propos bizarres qu’il écrit aussi
D’une plume, d’une encre si noire qu’on oublie
Que le papier sous elle, de fort a faibli.

Sa lampe allumée en un halo glacé
Éclaire sans confiance un texte épicé
D’illusions dissonantes, de faits relatés
Par un écrivain nul qui sa vie a raté.

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Cessation

S’il m’eût dit où en était
La poursuite de ses idées
On aurait pu se décider
Mais là, maintenant, tout se tait.

Je ne puis continuer
À suivre ce devenir
Comme il n’en peut plus de finir
Cette œuvre va tous nous tuer.

C’est lui qui est le fautif
Car il n’a pas donné suite
Quand il vit qu’il y avait fuite
Et un an de travail on biffe.

«C’est assez», je me suis dit
Prenant mes cliques et mes claques
J’ai tout vendu, même la baraque
Et lui était en beau maudit!

Je ne l’ai plus revu depuis
Contre moi il est fâché
Mais j’ai bien plus me détacher
De ce qui me liait à lui.

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Bis!… Bis!…

Quoi?
Quossé ki veulent?
Comment ça, encore?
C’est pas assez?!?

J’arriverai maintenant, un jour
Canne à la main
Cheveux blancs
Vieux.

Je dirai ma dernière farce
Je sortirai un dernier mot
J’écrirai un dernier vers
Je boirai un dernier verre.

Puis je lancinerai
Vers la sortie, fini
Et tout ce qu’on trouvera
À me dire pour mon repos c’est

Bis!… Bis!…

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Le méchant

Il s’amène vers la fin de la mort
Vivant comme un couteau qui s’enfonce
Comme une lame qui coupe la chair
Arme de métal dur qui coupe la vie

Infiniment plus fort que son supérieur
Inférieur à lui-même et c’est tout
Quittant la paix qui ne l’habite plus
Il roule vers la ville

Un revolver chargé, prêt à tirer
Sur quiconque bouge un orteil
C’est pas drôle de se retrouver dans
Le petit trou qui fixe.

Et tout se fait ensuite
Rapidement, la suite
Ne se fait pas attendre
L’œil semble tendre
Vers son semblable
Et tu es mort
Et lui trouve ça
Drôle.