Trois pas sur le ciment craquelé
Avec de petites sandales à talons hauts
Le vent qui souffle dans ses oreilles
Elle entend le bruit du monde.
Un type passe
Ce doit être un type bien
Il promène son chien… beau chien
Se dit-elle.
Des mots passent dans ses yeux
Sans fin
Fondant sous la chaleur
De l’ombre fraîche.
Bien des reflets métalliques
Parsèment la rue à toute vitesse
Elle attend peut-être quelqu’un
Un type bien aussi sans doute.
Le vent pousse une canette vide
Lui fait penser à
Sa vie avant
Un jour.
