jamais tant de gens ayant si peu à dire n'auront autant raconté à si maigre auditoire
Harassé par la brèche qui s’impose
Dans ma tête
Par un ennui futile
Une musique techno lassante
Une fin d’histoire sans bon commencement
Un crayon rouge qui est usé.
Qu’il en finisse
Qu’il me frappe
Que je tombe
Que tous en soient heureux
Sans sang.
Néant d’esprit
Néant d’idée
Néant d’avant
Pourquoi pas l’hiver, après tout.
Pourquoi pas la fin, la fin
de tout.
Je suis là, dans la rue, affichant mes idées comme on placarde une porte, comme on condamne une maison où la peste frappe. Un gros X blanc sur l’asphalte d’où surgissent deux lignes jaunes comme la corde qui me pend sous ce lampadaire orange. Drôle d’endroit pour mourir, n’est-ce pas ? Ce cher feu vert / jaune / rouge-plus-longtemps ne fait que retarder, ralentir une société qui veut toujours avancer vers la lumière, d’où je me balance, d’ailleurs, affichant mes couleurs (plutôt blanc) devant la place publique. Au loin, mes yeux auraient pu voir les fluorescents du McDo d’un côté, et ceux du K-Mart avec le K rouge qui ne fonctionne qu’à moitié — image de mon enfance — en plus d’un phare intermittent annonçant à des bateaux inexistants des rochers, icebergs sous-jacents soutenant une civilisation pleine de poteaux d’où je puis voir le monde de plus haut. Deux mètres, environ.
Les yeux du dragon me fixent m’épient, je rentre dans l’ombre, c’est l’ennemi ! Un souffle fragile sur un silence planant ¹. Je vois les lignes jaunes doubles du centre, puis devenant intermittentes quelques dizaines de mètres après le poteau du lampadaire d’où pend la corde qui passe autour de mon cou, retenant mes membres inférieurs à quelques mètres du sol.
Des bateaux passent sans m’adresser. Des routiers accélèrent en me voyant, d’autres, avec stupeur, ralentissent quelque peu puis passent, mon image étant sortie de leur tête depuis quelques secondes, une autre idée stupide l’ayant remplacée. C’est une belle ville, mais je finis par comprendre que finalement mon geste n’aura servi à rien. Personne ne fait attention à moi. J’ai quand même fait mon boulot. Je suis équitable. C’est la même chose pour tout le monde. Il y en a qui abusent, mais c’est pas mon job de les en empêcher. Je ne fais que signaler, moi.
Toujours pendu à cette corde, une longue vie défile devant mes yeux. Commencé ma vie à quelque part au nord de Sept-Îles, j’ai, encore jeune, été muté dans une métallurgie quelconque où — soit dit en passant — j’ai eu mon premier et seul tatouage. J’ai continué ma vie dans les entrepôts du Ministère des transports pour finalement terminer ma vie pendu ici, dans cette belle ville, où je meurs tranquillement, attaqué par les rigueurs temporelles, et où je me rends compte que ma vie a été assez vaine.
Le seul travail ayant un but que j’aie pu faire, c’est celui que je fais depuis que je suis pendu ici. Même si peu le remarquent, c’est mon tatouage qui passe son message. Ceux qui daigneront poser les yeux sur moi y verront, noir sur blanc, bien apparent : « 50 km/h max. ».
Je suis pendu sur un lampadaire de cette belle ville.
(¹ Noir Silence – La mort est au rendez-vous)
Affairé à écrire, je ne me rendais pas compte que le temps passait. Et il passait vachement vite. Drôle de contraste, alors que quand on lit, le temps paraît s’arrêter.
Rien ne se perd, rien ne se crée, dit-on. Le temps qui paraît s’arrêter quand on lit, c’est l’auteur qui le fournit quand il écrit. Il ne faudrait pas se retrouver avec un manque de temps à la fin, et un surplus de temps serait chose inconcevable. Voilà aussi pourquoi les vieux livres semblent être plus longs à lire. Le temps qui leur est alloué est expiré, il faut qu’ils utilisent leur propre temps.
Je m’emploie à écrire, à vous permettre d’arrêter le temps. Cela semble si romantique, au fond. Un temps qui nous semble si banal quand on n’a rien à faire, si précieux quand on est occupé, temps doux, temps fou, d’une importance incomparable ou inavouée, à tous les âges de la vie. Un temps qui s’arrête quand on aime, quand on dort, quand on reçoit un coup, quand on meurt…et quand on lit.
Je vais parfois à la bibliothèque et je tombe sur des livres sur lesquels un auteur a passé dix ans de sa vie… Dix ans, c’est beaucoup de temps. Ça fait bien des secondes à distribuer aux fiers lecteurs, amis incontestés des mots.
Quel beau métier, tout de même. S’employer à créer les moyens d’arrêter le temps… temporairement, si j’ose m’exprimer ainsi !
J’entends le tic-tac de mon horloge numérique.
Encore demain aura-t-il été lu par le commun des mortels encore vivants. Mais ceux-ci seront-ils satisfaits des idées transmises par cet essai qui plane dans le vent du large? Il voit au loin cet oiseau qui plane, toujours dans le vent du large et qui, tout à coup, plonge pour remonter ensuite… Ça lui fait toujours penser à sa vie, des hauts puis des plongeons qui remontent, parfois plus haut, parfois plus bas, mais il sait bien que plus la vie est haute, plus le choc avec l’eau est difficile à supporter. Il sait aussi bien que nous de 1+1=2, mais il sait aussi que dans la vie ce n’est pas toujours vrai. En fait, dans la vie, 1+1 font 1 dans les beaux cas, mais il existe plein d’autres possibilités moins réjouissantes… Dommage, ils auraient pu s’entendre.
Il revient à son observation du large, avec le soleil qui se couche… Celui-ci, il sait bien qu’il reviendra demain, mais si on prend la journée séparément des autres, il en voit toujours le parallèle avec la vie. Le matin, le soir, la naissance et la mort, les deux moments où le soleil fait éclater sa beauté, sa valeur… Le reste du temps, il est banal… Il est clair qu’il est pessimiste sur ce qu’aura donné sa vie. Mais il est optimiste quant à ce qu’il accomplira ou conquerra sur son déclin… C’est paradoxal.
A-t-il raison de voir sa vie comme le soleil? D’ailleurs, le soleil n’est-il vraiment intéressant que sur son lever et son coucher? Il devrait faire bronzer sa vie… Qu’aura-t-il accompli lorsque son essai aura été lu? Il ne le sait pas, mais pourtant il sait que ce qu’il aura accompli dans le coeur et l’esprit de ses égaux et de son ego ne dépendra que de ses actions passées et de ses pensées d’action…
Quand l’oiseau du large plonge, il remonte toujours, souvent avec quelque chose dans le bec. Il y voit que ses expériences ratées qui l’auront fait plonger lui auront, bien des fois, apporté quelque chose pour nourrir son esprit et son âme.
L’oiseau plonge. Des remous. L’oiseau ne remonte pas. Une tache plus foncée s’étend sur l’océan qu’une noire nageoire parcourt. L’oiseau s’est soumis à la première loi de la nature.
…
Sur la plage, Il est étendu. Le soleil se couche à l’horizon. Le cœur et l’esprit du commun des mortels encore vivants ont beaucoup appris de cet essai dans le vent du large.
…
Dans le ciel, les étoiles brillent. Dans le ciel, une lune ronde se lève.
Navire duquel s’en furent les rats qui sentaient les présages de la mort prochaine. Il est certain que ceux-ci étaient parfaitement lucides et soupçonnaient le sort qui les attendait s’ils n’accomplissaient pas la course prévisible vers la lumière. Ils n’auraient ja-ja-jamais navigué, sinon. Ils ont choisi de mourir noyés au lieu de subir les affres de l’horreur qui les attendaient sur ce bateau qu’on leur avait monté. Ils étaient naïfs tout de même, croire que toute cette mascarade était réelle. Pauvres petits rats, petits moutons noirs de quelques pouces qui se promènent en troupeau en suivant le guide. Suivez le guide, qu’y disaient, vous verrez du pays.
Ah oui, du pays ils en ont vu. En tout cas, ils en auraient vu s’ils avaient daigné jeter un œil hors de la cale au cours du voyage avant cet instant fatidique, au lieu de se goinfrer honteusement dans l’orgie la plus totale, le chaos forniquant avec le néant, mais pas le pays qu’ils auraient voulu voir quarante ans plus tôt.
Rats noirs ou blanc, apparence trompeuse, au fond ils sont tous aussi moutons que les autres. Il suffit qu’un se lève et coure vers de nouveaux détritus pour que la foule le suive et bientôt il n’y a plus rien. Goélands. Et maintenant il y a encore plus pu rien qu’à cet instant, car même ces rats ont disparu dans les eaux tumultueuses de l’océan, enchaînés par une peur indescriptible d’un châtiment imminent. Châtiment tout aussi fictif que le bateau sur lequel ils vivaient la débauche. Aussi fictif que leur débauche elle même.
C’est bête les illusions que l’on peut créer avec un réalisme si saisissant. C’est bête ma tête m’fait mal au cœur ¹. Ils ont choisi le repos, mourir pour apprendre à vivre, mais ils n’ont pas pensé que laisser vivre, c’est mourir quand il le faut ². Ils ont laissé vivre l’illusion en se sacrifiant à cause d’une illusion de danger. Le fallait-il ? Gang d’épais. Tandis que les instigateurs de l’illusion de fendaient la tronche, pliés en quatre en voyant sauter à l’eau ces petites bêtes apeurées pour rien. Rien criant la vérité trompeuse, un vrai mensonge bien fignolé, sans apparence d’erreur. Il y avait pourtant des défauts dans ces illusions, des défauts bien évidents pourtant, mais ces ratbéciles n’ont rien décelé ou n’ont pas compris en les voyant, tellement ils étaient subjugués par l’espèce de bonheur artificiel dans lequel ils étaient vautrés. Le stupre et la fornication, pourquoi pas ?
Il ne suffisait pourtant qu’un seul s’en rende compte et l’armée, ces rats dont la colère aurait grimpé en flèche, n’aurait fait qu’une bouchée de ces illusionnistes pas tout à fait parfaits. Mais ils n’ont rien vu et se sont laissés entraîner dans ce joli bateau où flotte l’arbre à sucre. L’emblème bleu, homologue amaryllis, ne fera plus la fierté de ces petits moutons rateux noyés dans l’océan gris de rejets de boue en glaise.
¹ Harmonium – Chanson noire (le bien le mal)
² Idem – Le corridor
Sinon je ne pourrais espérer que par elle
La beauté même qu’elle soit d’ici, d’ailleurs
Sinon, comme une bombe sur la citadelle
Ne pourrai entrevoir quoi que soit la lueur.
Sinon, quand je verrai à quel point elle est belle
Et ne pourrai espérer en un jour meilleur
Sinon, comme un ange qui a perdu ses ailes
N’aurai plus d’aptitude qu’un mauvais rieur.
Sinon, si par hasard tout était éternel
L’étui vide de pluie formant la demi-heure
Sinon comme une étoile qui tombe du ciel
Frapperai sans répit tel un sot gaspilleur.
Sinon je ne pourrai espérer que par elle
Sa beauté même si elle est d’ici, d’ailleurs
Sinon, tel un répit pour cette citadelle
N’aurai plus rien à voir quoi que soit la lueur.
Symbole sensé sensuel si suivi
Sourire signé sans signification
Sois sûre si ceux-ci se sentent sensibles
Sans sens, silence, sois strobophonie.
Tu tournes la tête, titillant le téton
Tu, tu t’étales et tentée elle te tâte
Tournant toujours tout autour, tyran, tyranne
Tu te tiens, tu t’exploses et tu taches.
Une union universelle unique
Un univers uni en ubiquité
Uniformité ultérieure ultime
Ulcérant l’urbanisme unanime.
Va, vis vite, vois ces visions vaines
Vertige vicié de vitesse verveuses
Vestale vexée mais vibrante, vois-tu
Vibrato vertueux, vivante volupté.
La mosak au boutte
attisant les flammes
des danseurs
des buveurs
des solitaires
par les haut-parleurs
faisant sortir le
diable
au corps
de tous ces gens
Aucun ne pense à
demain
hier
Certains oublient
mettent de côté
n’y pensent plus
noient
tout pour un instant
Quelques-unes qu’on cale
avant le last-call
La mosak aidant à faire
passer
pisser
le tout
Plus fort
casse les oreilles
plus plus plus plus plus plus plus plus fort
Bang boum tsi que boum
Pis on n’entend pu rien
saouls
assaoulrdis.
D’où vient la crainte de l’usure
Passion des cœurs, passion dans l’infini
Façon facile de dure «We Are Us»
Eurent passion pour exprimer leur peine
L’idée futile que fit le singe
Dans sa continuité disgracieuse
Nous prit et fit sa tente
Active dans une expression profonde
Une généalogie montrant le lien
Entre l’usure et la passion
Fit de deux esses un thé, le manqua
Le blanc disparut, devint usurpation
Il tenta aussi bien que mal
De s’appliquer à autrui que néant
Mais ce fut tentative vaine
Je restai ce que je suis toujours.
J’écris sans crainte
De ce monde ici-bas, perdu
Dans sa honte d’être ce qu’il est
Parmi nous la peur, fin du néant
Sans peur de contraindre
L’affamé ou l’innocent
La femme ou l’enfant
Qui pleure sans fin
Mourant de peur dans son oubli
Fini de vie démente, cruellement
Il est las substantiellement typé
D’un retour du destin
Si sa substance surgit
Scintille au centre du ciel
Finalement fouissant sous les frênes
Au foisonnement puéril des staphes
La lettre suivant dans son esprit
Tapée ici pour moins
De crainte d’être oubliée
Sans trop penser à cela